Papo de bêbado

Das declarações que faz o bêbado entregue à noite como as areias iluminadas pelos postes da orla. Essas, as mais sinceras possíveis, tornam o bêbado um pensador. Disse o menino ser a dúvida o pior dos sentimentos. Para o bêbado, a certeza é que estraga. De que serve a certeza num mundo onde manda a sorte? Perguntou enquanto tocava Caetano numa esquina da Gomes Freire. Ninguém respondeu.

O bêbado dedilhava Qualquer Coisa enquanto um rapaz apontava para a menina que cantava emocionada. Sorridente, aproximou-se da moça e pausava os dedos de tempos em tempos para ouvir melhor sua voz. Tímida, cantava com os olhos alegres.

Eu sou o céu? Pergunta a menina. Ora, mas esse eterno devir que atormenta chega de novo. Esse tempo sim fim que nos sustenta. Se a leveza que pesa todas coisas toma conta do ser, que fazer? Então o que sou? Pergunta de novo. Ninguém respondeu.

Atrás de frios fortes, calores e nortes, segue a moça sabendo o que quer e o que não quer. Sem certeza. Olha ao redor, rostos desconhecidos tomam as ruas em plena madrugada de inverno. Nenhum interessa. Se fossem interessantes ao menos pareceriam conhecidos. Pensa.

Bebe a sétima ou oitava cerveja. Segue olhando ao redor. Sem certeza de nada, só do afastamento que toma as almas. Estranha os pensamentos que assombram o fim da noite. Pode ser da vida acostumar? Pergunta pra si. Ninguém responde.

Caminha e para por mais de dez vezes. Mãos no bolso, quer fumar, mas não quer sentir os dedos barrando o vento cortante que passa. Os olhos encolhem pelo segurar das pálpebras protegendo a íris. Ela segue com os pensamentos estranhos, perguntas sem respostas, as mesmas dúvidas. Algumas continuarão sem resposta. Há um prazo. Não vai segui-lo. É ruim com prazos. Mas ela perguntou. E ninguém respondeu.

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